Mucho de lo que cuento en primera persona como si se tratara de una autobiografía es pura mentira. Ahora, que esas mentiras puedan tener una cantidad de verdad dentro, es otra cosa...Ella se oculta para que nadie la observe, cree que de esa forma podra evitar que el amor la encuentre, ella piensa que nadie la ve. Pero esta equivocada, sigue transmitiendo ternura cuando camina, aunque anteriores amores (desamores) la hayan dejado vacia, con una lista de muertos en su pasado.
Escribo de noche como los bohemios, como los borrachos o como las personas que llegan tarde del trabajo con el alma machacada y el corazón agrietado. O sin él... No sé porqué, pero me perdí entre tus recuerdos, bajo el agua de la ducha y me guié por tus latidos, que fueron míos durante unos segundos.Por eso,cuando me pierdo,cuando me duele el corazón,vengo a este lugar. Me senté en el frío a desengañarme, de la misma forma en que me había engañado soñando sin dormir una vez más.
Suelo viajar al país de Nunca Jamás bastante a menudo, es algo inevitable. Me gusta cuando cruzo la frontera y por fin llego. Nunca más, Nunca Jamás.Pero ese país no está a la derecha de la tercera estrella,esta aqui en el Polo Sur,y la unica estrella soy yo. Y al estar allí las cosas también cambian, se vuelven de otro color, mas definidas, más tajantes. Y no hay retorno, ni vuelta atrás. Y entonces me olvido de todo, no almaceno memoria después de ese exódo y todo vuelve a empezar.Así una vez y otra vez...Un limbo novel. Ya siento la esencia que desprende ese mundo...noto el frio en mi piel.... se me dibuja una sonrisa...eres fuerte,no hay dolor,sólo eres una chica con mala suerte...
Hay tantas cosas de mi que nadie sabe. Sí, almohada... siéntete excluida
