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Lo más difícil es querer a alguien y ser lo suficiente valiente para dejar que te quieran.

lunes, 24 de marzo de 2014

Asi es.


Es inevitable no encenderse un cigarro y sentarse un momento en el sófa del cuarto de estar a disfrutar de la combustión de la nicotina mientras entra en tus pulmones y se queda allí,pegada para siempre.Joder,cómo desearía ser nicotina y quedarse pegada a su cuerpo.
Supongamos que hablamos de  besos guarros,de cuerpos desnudándose con mi mirada y de mis ganas de crear caos alrededor,de mis locuras,de correr hacia ninguna parte o simplemente hacia cualquier otro lugar.
Si unas manos se olvidan del salvarme del precipicio,si los dedos se cansan de desatarme la vida, si mi nombre no se ancla al fondo de su garganta y si su lengua ya no sabe el sabor de mis orgasmos y si unos dientes ya no quieren tatuarme su sonrisa.No me valen para nada.
Supongamos que a mi me gustan los portazos y peleas con un hastaluego, los prohibidos que no censuran y los perdona que no conmueven,supongamos que soy lo que nadie esta buscando.
El destino no es simplemente cambiar de camino, el destino es lo que cada cual quiere que sea, de esa chica que le pone sonrisas a las voces que se cruza y que habla con subtítulos,con esa pose imperfecta entre la inocencia y el descaro.Cada verbo es una pista de hielo, para hacer que resbales lentamente y tu caida y mi mano parezcan una casualidad.Puedes pensar que sólo quiero follarte pero quizás la verdad sea mucho más simple.Soy una mezcla de un carácter de mierda y una dulzura terrible.




Supongo que ahora lo único que puedo hacer es  fumarme ese cigarro que tenia guardado,para morirme un poquito más.Sonrisa,cena,alcocho,beso,susurro...sexo,cuchillo,sangre,venganza...sonrisa.Porque a mi me gustan los posdatas y las notas en cualquier sitio,porque te odio,a ti que no te conozco,o que te conozco demasiado,que aún no estas en mi vida,por no haber sido tú, por que se que vendrá alguien, cuando yo lo decida, que con sus besos asesinara todas las silbas de mis versos y porque si, si escribo es sólo por mi.

domingo, 9 de marzo de 2014

A mi rubia de la cuarta fila...

- ¡Parad! -Dijo la rubia.
Todos se volvieron a mirarla, decenas de ojos iracundos la observaban confundidos por su intromisión. El hombre más alto del grupo se acercó a zancadas hasta ella.
+¿Qué has dicho?
- He dicho que paréis -sentía miedo de aquel hombre que la doblaba en peso y altura,pero como siempre ella no lo demostró.Se limito a morderse el labio como hacia siempre,hasta que le sangro y a terminar su cerveza.
+No puedes incendiar con gritos de odio nuestras almas y luego pretender aplacar nuestra ira con un simple susurro -respondió él desafiante.
- Ésta no es vuestra venganza,es la mía.Soy yo quien debería animaros, pedir su sangre a gritos. Soy yo, no vosotros. Ése odio que alimentáis con tanto afán es mío,no vuestro.Y no lo quiero.
+¿Cómo puedes decir eso después de todo?
- Porque soy mejor que eso. Mejor que el odio y que la venganza. Mejor que todo.Nadie es mejor que nadie,es una gran mentira universal.
 
 
 

miércoles, 5 de marzo de 2014

Y


Tú puedes, valiente. Entra en escena el Ladrón de palabras. Ella se mira al espejo, se queda sin ideas. En la habitación de hotel contigua un disparo a sangre fría. Escribe una pregunta en la pared y no le des respuesta. Sabe la respuesta y baila la palabra nunca entre sus pies descalzos,tiene los pies frios,pero el corazón caliente.
Suena el timbre de una puerta abierta. Cuelga el teléfono al oírte reir y abre. Conversación telefónica superflua y en el televisor la chica muerta. Duermen dándose la espalda mientras una cama gime. La misma mierda. La misma guerra.
Rota. No es el corazón sino un poco más adentro. Detrás de tus poesías donde se esconden las cosquillas en el fondo de un abrazo. La misma pregunta en rojo manchando la pared. Versos de ri
 
ma forzada clavándose bajo la piel. No hay respuesta a un enigma en espiral.
Y tu voz susurrrándome al oído que todo saldrá bien. Palabras como cuchillos. Reincidente en tus mentiras. - Tú puedes, valiente. ...La bala caliente directa al pecho, rápida sin miedo, se hunde a la izquierda de sus sueños junto a los hilos de colores de tus descosidos.
En el espejo la mirada de espanto. Su cara de niña y revólver en mano. No hay sombra en el espejo. La sombra es de los cuerpos, no de las imágenes. Ella en cambio, ya no tiene imágen. Ni sombra. Se la llevó el espanto.

Hay finales de paz, de dolor, de inercia, también de espanto.El suyo fue de espanto. Sin embargo, en los ojos del espejo no está su muerte. En los ojos de mi mismo si lo está. Es imposible desalojarla, omitirla, extraviarla.Perdió todos los sentidos.Hasta el tacto.La lluvia no le moja, el frío no le tiembla.Los relojes se paran. En el escenario prima el rojo sangre, la cama vacía y cartas sin nombre... A la mañana siguiente el blanco y negro de periódico habla de suicidio y heridas invisibles.Una risa de invierno.Te ríes del tiempo.Aunque no te des cuenta aquí tú pierdes.
Mientras alguien grita al viento: la mataste tú, la mataste tú.Pero nadie escucha esa voz. Acércate a ella y mira sus manos y su cara, entonces comprenderás que se puede morir de amor.

Se cierra el telón. Nadie comprende porque la chica perdió la imaginación. A corazón abierto,caso cerrado.Aplaude el público.

 
 
Tranquilo corazón,ya habrá alguien que nos quiera de verdad...