A mi abuelo.

Me contaron que eras un buen hombre,que te llamaban salomón,por lo listo que eras,que sabias alemán, que te gustaba beber vino dulce por las tardes. Que leías el periódico. Que todo el dinero que ganabas lo traías a casa,Loewe y Charles Jourdan eran tus regalos a una niña traviesa. Me contaron que te gustaba escribir. Que escribías por las noches poemas que luego rompías. Me hubiese gustado leer algo tuyo, me gustaría saber sobre que escribías: si escribías al amor, a la esperanza, a las guerras, a la libertad, a tu mujer e hijos, a quién. Me dijeron que eras un hombre solitario, que te escondías tras un libro y no te dejabas ver. Me hubiese gustado estar contigo tan sólo un día. Me gustaría haberte conocido en persona. Solo tengo una foto tuya y se ve borrosa. En ella me pareces un hombre soñador, un hombre lleno sueños y de cosas por contar. Un día le pregunté a la Abuela que si ella guardaba algo escrito por ti y me dijo que no tenía absolutamente nada, que a ella le costaba mucho leer. Le pregunté por ese libro que me dijeron leías a menudo, y de él, el día que te fuiste no se supo nada. Ojalá pudiese tener el título, como mínimo, para buscarlo.

Que hoy cambiaría cualquier regalo por estar en tu regazo y que me leyeras en voz alta cualquier cosa escrita por ti. Que pena no haberte tenido a mi lado Abuelo. Que pena tener cero recuerdos de ti, sólo una frase: la carne de burro no es transparente cuando te ponia la mano sobre algo o intentaba llamar la tención.Sólo queria un abrazo,de esos que crujen todos los huesos.
Pero a pesar de todo hoy he ido a ponerte una vela.A veces,no se si vendo mi alma adecuadamente.
Que pena que no nos hayamos conocido.
Sin embargo, hoy, te escribo. Y escribo a amores fictios de pelicula que me gusta imaginar,a amores de hoy que me desvelan,a las pequeñas cosas del dia a dia,a mis miedos,al todo y a la nada,a las palabras bonitas y feas porque siempre puedo decir puta si es un pema y whithout queda mejor que sin nada,escribo...
Prefiero morir agotada con un ultimo aliento que morir de aburrimiento.Puedo aburrir contando cosas,otra cosa es que interesen…Escribir es como volar entre versos y a la misma vez quedar atrapada en el viento. La vida es un álbum de fotos, un momento es una foto, que enmarcamos, recortamos, pintamos, y cuando queremos recodar esos momentos en nuestra mente vemos las imágenes. Recordamos las conversaciones, los gestos, las miradas…
Además cada persona hace una foto del mismo momento, pero seguro que es desde otro ángulo… otra posición, donde saque diferentes cosas que ni nosotros mismos sacamos, a veces, nos sorprenderíamos tanto...Me parece que allá lejos en el infinito hay un baúl gigantesco... lleno de luces apagadas y misterios por descubrir. Deseso y emociones... letras y rimas. Quiero recogerlos. Cualquiera puede recogerlos, cualquiera puede escribir, pintar o lanzar piedras al mar, sólo hay que querer.

Mi otro querido abuelo siempre deciá que yo era una meiga escapada de sus tierras del norte, puede dar miedo pensarlo, y es absurdo creerlo.

Escribo porque aunque no lo sepas lo aprendi de ti...
Se que te hubiese gustado saberlo.